Critiques et Commentaires

Après le très inspirant « Éloge de la lecture » de Michèle Petit, j’ai été un peu déçu par cet essai de Régine Detambel.

Certains passages m’ont plu, ont fit écho en moi. D’autres m’ont ennuyé ou agacé. Je sors de cette lecture avec un sentiment mitigé.

J’ai relevé quelques répétitions, des généralités sur la lecture et l'écriture, des chapitres qui passent du coq à l'âne sans réelle transition, j'ai eu parfois du mal à suivre la pensée de l'autrice. Je me suis plusieurs fois interrogé pendant ma lecture : "ceci n'est pas inintéressant, mais pourquoi en parle-t-on ici ? où veut-elle en venir ?". J'ai eu plusieurs fois une impression de légèreté, au mauvais sens du terme.

Le livre présente également un certain plaidoyer pour la vision de l'autrice sur la lecture et la bibliothérapie. L'autrice s'y révèle offensive contre les autres approches (la bibliothécaire dans un cadre médical ou paramédical par exemple) mais sans vraiment démontrer pourquoi la sienne est meilleure. J'avoue ne pas avoir été totalement convaincu. Trop souvent, j’ai trouvé que cela manquait d'argumentation : l'autrice assène ses vérités sans les démontrer, ce qui est problématique quand on veut défendre une position, critiquer les autres points de vue et convaincre que le sien est le bon.

Il y a tout de même du bon dans ce livre, qui comme l’ouvrage de Michèle Petit dont je parlais au début, est aussi un vibrant hommage à la lecture et à l’écriture, à leurs vertus, et à la place primordiale du récit pour l’humain.

Je ne sais plus exactement où j’ai entendu parler de ce roman, mais il était présenté comme le digne représentant d’une fantasy française renouvelée et de grande qualité. Je me suis laissé tenter et je ne le regrette pas : ce livre est exactement tel qu’il m’a été présenté.

Camille Leboulanger nous propose une ré-interprétation d’un mythe en nous racontant la vie et les aventures de Cuchulainn, un héros légendaire celtique. Je dois avouer que même si son nom me disait vaguement quelque chose, je ne savais rien de lui avant de lire ce roman, j’ai donc découvert ce héros comme un novice à travers ce roman.

L’auteur enchaine les épisodes majeurs de la vie du héros : les circonstances de sa naissance, son enfance, l’événement qui le vaudra le surnom de Chien du forgeron, sa place à part à la cour royale de oncle, jusqu’à sa mort.

Le récit lui-même est bien mené et intéressant, mais ce n’est pas forcément l’essentiel ici, ni ce qui fait de ce roman un grand livre de fantasy. Là où l’auteur est fort, c’est sur deux aspects :

D’une part, il propose une ré-interprétation du mythe sur le thème de la virilité, avec un héros qui en représente tous les excès, tous les abus, toute la force d’une domination violente et injuste.

D’une part, il montre comment nait et se perpétue un mythe, comment les récits mettent en avant certains éléments et en occultent d’autres. Dans ce récit, le narrateur est fondamental : il est à la fois « notre » narrateur, celui qui prend la parole à travers le livre, mais aussi le narrateur interne de son public dans le livre. C’est un narrateur et un conteur, qui relate les aventures du Chien à la fois pour son audience et pour nous. Il interpelle le public, il commente le récit, il explique comment il a obtenu certaines informations, il justifie pourquoi il parle de tel aspect et laisse une part d’ombre sur telle autre.

Ce roman nous permet ainsi d’assister à la fois au récit des aventures de Cuchulainn et à la construction d’un mythe, celui du Chien du forgeron, tout en nous interrogeant sur la virilité et sa place dans nos imaginaires. C’est très bien fait et cela place ce livre très haut dans les oeuvres récentes de fantasy française. Cela m’a clairement donné envie de découvrir d’autres oeuvres de Camille Leboulanger. Ne soyez donc pas étonnés si je vous reparle prochainement d’autres romans de cet auteur.

Jay Castelletti nous propose un premier roman très plaisant à lire.

Nous sommes au tout début des années 1990 et nous suivons Dillon, quinze ans au début du récit, qui fuit sa famille très religieuse qui n'accepte pas son attirance pour les garçons. Il débarque à Sydney et commence à se prostituer pour payer son loyer. Au même moment, un serial-killer commence à s'attaquer aux prostitués gays du quartier.

Les personnages sont globalement attachants, le récit est intéressant, même si j'ai regretté le suspense un peu systématique à la fin de presque chaque chapitre. Bien sûr, cela donne envie de lire la suite, mais j'ai trouvé cela un peu artificiel. Un page-turner devrait à mon avis s'appuyer sur le récit lui-même, pas sur des rebondissements, des surprises ou des cliffhangers à la fin de chaque chapitre.

Malgré tout, j'ai bien aimé ce premier roman, dont l'auteur admet lui-même qu'il s'inspire en partie de sa propre expérience dans les années 1990.

Young Mungo est le second roman de Douglas Stuart, après [b:Shuggie Bain|52741293|Shuggie Bain|Douglas Stuart|https://i.gr-assets.com/images/S/compressed.photo.goodreads.com/books/1602094778l/52741293.SY75.jpg|72463055] que j'ai lu juste avant celui-ci.

On y retrouve les motifs, que l'on devine autobiographiques, du premier roman : l'enfant différent qui grandit pendant les années 1980 dans un quartier défavorisé de Glasgow, entre une mère alcoolique, un père absent du paysage, un grand frère et une grande soeur qui tentent de vivre leur vie chacun à leur façon. Au tout début du roman, j'ai d'ailleurs eu peur de relire un peu le même roman que le précédent : même si les prénoms ne sont plus les mêmes, on retrouve le même cadre, le même personnage principal, et le même environnement social et familial. Heureusement, Douglas Stuart apporte quelque chose de plus dans ce cadre connu. Là où Shuggie Bain racontait principalement l'enfance de Shuggie, l'auteur nous propose cette fois de suivre un épisode de l'adolescence de son personnage principal, ici renommé Mungo.

Mungo a 15 ans et rencontre James, un catholique de seize ans qui vit dans le quartier en face du sien. Dans ce milieu où des bagarres éclatent régulièrement entre gangs protestants et catholiques, cette relation doit rester secrète. Entre homophobie, tensions religieuses et territoriales, et pression familiale de part et d'autre, tout concoure à séparer les deux jeunes garçons.

Le roman nous permet de suivre deux récits parallèles, en léger décalé.

D'une part, à partir du mois de janvier, nous assistons à la vie quotidienne de Mungo dans son environnement familial et social, à sa rencontre avec James, et aux débuts de leur relation secrète. Mungo est entrainé contre son gré dans les exactions de son frère aîné, chef du gang protestant du quartier qui s'attaque aux voisins et ennemis catholiques, dont James fait partie.

D'autre part, nous suivons un week-end du mois de mai, quand Mungo est emmené en camping par deux hommes que sa mère a rencontré aux Alcooliques Anonymes et auxquels elle a confié son fils pour lui apprendre à pêcher et en faire un homme.

Il n'y a pas vraiment d'énorme surprise dans le récit, tout se passe plus ou moins comme on peut s'y attendre dès les premières pages, mais ce n'est pas là l'essentiel. Le récit est sans surprise mais parfaitement déroulé, avec des personnages parfaitement écrits et une atmosphère tragiquement réaliste.

Comme je le disais, j'avais peur au début de ma lecture de relire le même roman que le précédent, mais j'ai finalement trouvé celui-ci encore meilleur. Ils s'appuie sur les fondations du premier tout en allant plus loin. Ainsi, l'homosexualité et l'homophobie, qui n'étaient qu'abordées de façon sous-jacente dans le premier roman, sont ici au premier plan. C'est comme si l'auteur avait posé un décor dans Shuggie Bain et qu'il pouvait maintenant l'utiliser pour ajouter une couche supplémentaire à son récit.

Vous l'aurez compris, j'ai beaucoup aimé ce roman. C'est une lecture exigeante, parfois déprimante, mais passionnante et absolument utile.

J'ai beaucoup aimé l'idée de ce roman : un journaliste new-yorkais se rend en Californie pour un reportage à Ecotopia, un Etat indépendant depuis la sécession de l'Ouest des Etats-Unis. Le narrateur arrive sur place avec tous ses préjugés et ses aprioris sur le pays et le peuple qu'il va découvrir, et le récit est exactement cela : une découverte d'un mode de vie différent de celui dont le narrateur et nous-même avons l'habitude.

Les habitants d'Ecotopia ont un crédo : construire une société la plus auto-suffisante possible et durable, dans le sens où elle ne doit pas prendre plus à la nature qu'elle n'est capable de lui rendre. La rupture avec notre mode de vie ne s'arrête pas à cet aspect écologique, puisque la vie en société est également marquée par une vision à long-terme : les décisions sont prises en fonction du "coût social" de leurs impacts. Clairement, Ecotopia se trouve dans la mouvance de la décroissance, avec une vision consistant à limiter l'impact humain sur son environnement et à vivre en harmonie avec la nature, même si cela passe par de la décroissance économique et démographique.

Le style du livre est parfois rébarbatif, quand les articles du journaliste ressemblent plus à des cours d'économie ou de sociologie qu'à un roman. Ceci est toutefois contrebalancé par les entrées plus personnelles du narrateur dans son journal intime.

Je pense que lire ce roman aujourd'hui, à une époque où les enjeux environnements sont compris - à défaut d'être réellement pris en compte - est très différent par rapport à l'époque de la publication de ce roman, en plein coeur des années 1970, après les grandes années hippies et au début des grandes crises pétrolières. J'ai globalement bien aimé ce roman, malgré son style parfois ennuyant.

Je me méfie toujours des auteurs de best-sellers, des romans "phénomènes" que tout le monde dit dans les transports en commun, je dois avoir un côté élitiste et méprisant pour ce qui plait "au plus grand nombre", craignant que ces oeuvres ne soient que le fruit de recettes bien huilées à base d'ingrédients consensuels et sans saveur. C'est ce qui m'a tenu éloigné des romans de Delphine de Vigan depuis la publication de Rien ne s'oppose à la nuit, énorme phénomène qui a véritablement lancé sa carrière d'auteur à succès. Et puis, la semaine dernière, je l'ai vu sur un plateau de télévision parler de son dernier roman "Les loyautés", je l'ai trouvée sympathique, posée, et à vrai dire intéressante dans son propos. Argument ultime pour me convaincre de franchir le rubicon : il s'agit d'un roman court, donc un investissement limité pour découvrir son oeuvre.

Je ne le regrette pas, car j'ai lu Les loyautés avec beaucoup de plaisir, c'est une très agréable surprise. Le récit tourne autour de plusieurs personnages : deux pré-adolescents venus de milieux familiaux totalement différents (l'un, Théo, en garde alternée entre ses parents divorcés qui ne s'adressent plus la parole ; l'autre, Mathis dans une famille qui semble stable) et qui se sont liés d'amitié depuis leur entrée au collège ; une professeur de SVT qui s'inquiète de l'attitude de Théo et le soupçonne d'être victime de maltraitance ; la mère de Mathis, en psychanalyse, coincée dans un couple qui ne se parle presque plus et des enfants qui s'éloignent d'elle.

Les loyautés est un très joli roman, à la fois tendre et violent, sur la détresse humaine, qu'elle qu'en soient ses causes et ses modes d'expression. Cela m'a clairement donné envie de dépasser mes aprioris et de découvrir les autres romans de Delphine de Vigan, même si je crains que sa plume fine soit moins incisive dans des oeuvres plus longues que celle-ci, dont le format m'a parfaitement convenu.

Je dois d'abord le reconnaître : c'est l'annonce récente du décès d'Ursula K. Le Guin qui m'a poussé à lire ce roman qui trainait dans ma liste de livres à lire depuis un long moment. On va dire que c'était la "bonne" occasion pour le faire.

J'ai bien aimé ce roman de science-fiction, malgré quelques longueurs dans le récit. L'idée de départ, une planète dont les habitants sont asexués la plupart du temps, hormis quelques jours par mois où une phase de poussée hormonale leur assigne de façon aléatoire le sexe masculin ou féminin, m'a beaucoup plu. Le prétexte pour la découverte de cette civilisation unisexe est l'arrivée sur la planète d'un éclaireur-ambassadeur venu proposer aux habitants de rejoindre la fédération galactique à laquelle il appartient. Nous découvrons ainsi les particularités de ce monde et de ses habitants à travers le regard d'un terrien du futur, finalement assez proche de nous.

Ce roman permet de réfléchir sur l'importance du sexe dans notre mode de vie, sur la question du genre, et sur la place respective des hommes et des femmes dans notre société. Au-delà de ces questions déjà passionnantes, il interroge sur la nation de patrie, sur la différence et sur la rencontre de "l'Autre". C'est finalement cela, l'essence même de la science-fiction.

Il est toujours délicat de lire tardivement un classique de la littérature. Après en avoir entendu tant de bien, on reste d'être déçu. C'est un peu le cas avec ce célébrissime roman épistolaire de Goethe. J'aurais peut-être plus apprécié ce livre si je l'avais plus jeunes, à un âge où les lamentations du jeune Werther m'auraient semblé plus proches de mes préoccupations de l'époque. Bien sûr, le mal d'amour et de vivre n'a pas d'âge, mais la façon dont l'exprime Werther dans ses lettres est celle d'une jeunesse enflammée dans laquelle je ne me reconnais plus vraiment.

Malgré tout, je comprends l'importance que ce roman a dans la littérature allemande, et dans l'histoire de la littérature en général. Ce jeune héros bourgeois qui s'affranchit du carcan de la société de l'époque et, crime ultime, choisit le suicide comme dernier échappatoire à son chagrin d'amour, a certainement choqué à l'époque de la publication de cette oeuvre. Aujourd'hui, un tel récit serait sans doute reçu avec un brin de condescendance, mais il faut évidemment juger les oeuvres dans leur contexte historique, ce que je tente de faire.